Longe de tudo / Longe de ti / Longe de mim / Perto de ninguém.

Talvez fale demasiado em vivências, apesar de tecer poucas páginas a respeito do meu passado. Até por acreditar no mundo literário e suas devidas paralelas - reais ou não. E assim  desapareci entre árvores, plantas e flores, conforme relatos familiares. Tinha pouco mais de um ano de idade. Emudecido. Isso ocorreu quando nos mudamos para a casa nova. Me perdi deveras. Sei lá quantas horas demoraram no resgate. Ao me sentir livre das tristes convulsões da primeira infância, atropelei um automóvel veloz. Tentava atravessar, voando, a Santos Dumont. Cinco anos. Desmaiei, de novo. Tivemos a nossa casa completamente cercada para prenderem um homem só. O meu pai foi sequestrado e roubado do convívio familiar. Ainda uma vez, fiquei calado, brincando com soldadinhos de chumbo. Seis anos. O melhor amigo da escola, também com nove anos, foi atropelado por um caminhão. Morreu. Estava na minha casa, trocando gibis. Lembro o cuidado e o carinho da minha mãe. Da atenção de todos os meus irmãos, alguns já se foram. Lembro a segurança que nos passava o pai - embora ele mesmo estivesse em meio a intempéries. Lembro, sim! Principalmente dos tempos bons. Precisa ser desse jeito. Uma infância protegida. Deveria ser pra todos. Guardo com gratidão a única fotografia, em preto e branco, que me restou da época. Talvez traduza no presente uma forte experiência: ter passado exatamente seis anos na psicoterapia. A partir de então, carrego no bolso dois verbos aonde andejo. Racionalizar / Verbalizar.  Gosto de descrever opostos, no entanto, como literatura. Fugas poéticas. Eis  o título-tema do  meu novo livro, Noturno Verbal.  Talvez tenha encontrado uma justificativa plausível para coexistir em letras. Aprendiz de mim. O suficiente para perambular no rol dos anônimos estupefatos e cidadãos anestesiados, porque sobrevivemos milhões.

                                     Elmo Wyse Rodrigues



Duas da manhã. Até que este texto foi rápido, dois dias.