CE QUE
DENOMMENT DE TARD…
Le
soleil éclatait le visage. Je me suis réveillée au sud, l’extrême sud.
Pas de nord ni de
chimères. J’ai pris le café habituel. Le pain durci, je le mâche.
Quelqu’un a dormi ?
Pas moi. Rien plus, rien de mauvais.
La voisine à nouveau a
frappé la fenêtre. Sur mon visage.
Le soleil au visage, la
voisine en face, le désir dans la peau.
C’est aujourd’hui. Plus un
jour.
Pendant la nuit, la
semaine dernière, j’ai entendu quelqu’un hurler : les jours sont tous les
mêmes!...
Je trouve bête la vie, je
la trouve.
Hâté et fatigué, les rues
sans rupture. C’est juste un rituel. Rien moins.
Le tout de la journée,
égoïste dans ma chambre, j’ai noté sur mon journal, une fraction en plus.
Coin a coin, je pense au
monde et dans qui le peut changer – peut-être d’endroit. Ou de mon salon.
Qui fait du sens,
qu’est-ce que fait du sens dans cette rotation ? A qui parler ?
L’ascenseur
par étage m’écoute.
Les rues pavées, sont très
peu sur lesquels j’ai marché. C’est une longue journée. Après je la te raconte.
Un billet froissé. Une
chemise repassée. Un pied sur la route. L’autre froissant la pierre.
Le vent siffle. L’ami au
coin de la rue. Ne trébuche pas, la chaussée ! Ne fait pas de nouvelles
sur la chute.
Je juste tombe sur la
route. Je n’ai pas besoin de mouchoir, Caetano. La gorge étouffe.
La ville brume le noble
acide : d’une telle dense monte en poudre.
Qui travaille dans les
cendres le sait : tout qu’émane c’est le silence du matin.
Calme-toi soldat. Qui ose
crier de ruelles ? Oui, le silence c’est l’art, Susan Sontag.
La monnaie de la fibre, se
rase et murmure, c’est la veine tranchée ; envahi et libère la voix de la
cave.
Un pied sur la route. Je
ne peux pas m’arrêter. Si je pense c’est déjà tard.
Quand
arrive l’après-midi, il tourne le constante dans le film des heures.
Les rides et les yeux
tournés contemplent la nuit du jour.
Pourquoi appellent-ils de
tard ce qui vient de naitre ?
Depuis petit j’ai cru que
le pêcheur récoltait le filet et gardait le temps qui restait à la mer.
Disparaissaient sous les
lumières : le courage et le clair de lune.
Aujourd’hui il reste dans
la poche l’argent qui m’a couté la vie
C’est bizarre quand je me
réveille, je suis un miroir d’un temps aux chandelles.
Personne n’a éteint. Il
n’y aucun personnage qui parle à soi-même.
Il y avait des soldats de
vert. De ceux-là je ne veux pas me rappeler.
Combien vaut l’absence
d’un père, d’un idéal qui s’est allé ?
C’est sûr que dans le vert
freine du feu rouge, j’abrège l’avenir.
Dans le regard du présent
déchiré et terne ; A peine je n’ai pas le droit de faire la lecture comme
si l’espérance c’était un excentrique acte. Amer et plomb.
Je casse la mémoire, je la
noue et la pelote.
Dans le vitrage sombre se
passe une génération. Si je pense que c’est tard je ne peux pas m’arrêter.
Si je me penche sur la
pluie, d’autres sont les tournesols
Le rut du couteau affile
le sens, épluche et tourne le fil des idées.
Ecoute
la voie mon gars. Ouvre le verbe et viens voir le coup de l’ordre
Lâche-moi dormir réveillé.
La journée c’est longue, et elle parle par soi-même.
* Poème
en prose extrait du livre « Noturno Verbal » (Soirée verbale).
Elmo
Wyse Rodrigues: poète et compositeur, auteur du livre « Fuga n. 3 ».
Porto Alegre - Brésil
