Conceberam-te
como uma utopia, 68;
um contravento, ativismo,
crise existencial...Estereótipos
não faltaram.
Te encarceraram, cortaram
as tuas veias, 68. Houve até
que tomasse teu sangue.
É que eles, os senhores do sistema,
acreditavam que eras feito só
de barricada, passeata e berro.
Não se davam conta
da tua essência: genes e semente.
Mais que ruptura,
eras pintura;
mais que sangria,
eras primícias...
Quando te dispersaram
com balas, tanques e porretes,
esqueceram de cortar a raiz
e cremar a tua filosofia.
Quando os teus carbonários
acordarem, servirás, 68, como plântula,
um memorial dissecado...
Tens frutos, pois,
espalhados pela Terra.
Estão verdes, ainda,
esperando a estação apropriada.
Uma fruta madura, todavia,
ninguém consegue abortar
ou reverter seu ciclo.
E.W.R.
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