Lá fora o cinza cortina a tarde. Fecha a janela. Faz de conta que é madrugada. Abre uma fatia em nosso tempo. Sol nos acordes, dedilha o meu violão. O buquet decompõe em taças bordô um novo poema tinto. Fecha-nos agora. Faz de conta que é primavera...
elmo.
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